О вреде курения или Почему у матросов нет вопросов

Это стеб. Но зато очень смешно и весело.
Муж спросил, когда я ему прочитала: "Тут случайно без папирос не обошлось? Я такого от тебя не ожидал"
Ну что за вопрос, я не курю!
И вам не советую :) В общем, мы повеселились

***

Приходили к нам матросы,
И дымили папиросы.
Были странными матросы,
Их замучили вопросы.

В море плавают матросы,
Там летают альбатросы.
На матросов смотрят косо,
Игнорируют вопросы.

Куколка

Метаморфо́з (от греч. metamórphosis — «превращение») — глубокое преобразование строения организма (или отдельных его органов), происходящее в ходе индивидуального развития.

В детстве она была чудо как хороша. "Куколка" - восхищались окружающие. Наличие ума никого не волновало. По крайней мере настолько, насколько пухлые щечки с ямочками, длинные ресницы и завитки золотых волос на плечах, украшенные бантом.

Умственными способностями ребенка обеспокоились позже, когда пришла пора идти в школу. Убедившись, что девчушка не только привлекательна, но и сообразительна, родные успокоились. Вернее, они возрадовались еще сильнее. Теперь они хвалили не только ее красоту, но и ум.

В школе она была любимицей учителей, вызывала зависть одноклассниц и притягивала взгляды старшеклассников. Но не обращала внимания, потому что была не только красавицей, но умницей.

Когда она подросла, все изменилось. Юная девушка наслаждалась своим отражением в зеркале. Ей нравились нескрываемое восхищение и желание обладания неземной красотой. Ее смешили отваливающиеся подбородки парней, поворачивающих головы ей вслед. Она почувствовала пьянящую власть над мужским полом. Она могла управлять теми, кто управлял всем остальным.

Но этого было мало. Барышня смекала, что мозги ей все-таки пригодятся. Однако она видела, что красивые девушки лучше устраиваются в жизни, а умные страдают или делают карьеру. Она взвешивала свой ум и красоту и размышляла, что из них имеет больший вес и принесет большие дивиденды. Но пока она была молода и свежа она активно пользовалась и тем, и другим.

Тюх, тюх, тюх, тюх... Разгорелся наш утюг (с) А вы держите утюги горячими?

 
MORLAND Henry Laundry (1750-1809) " Maid Ironing", 1785

Бывает трудно простить. Потому что очень больно. Особенно, когда обидчик не осознает нанесенной раны и живет себе припеваючи. Вот бы ему хоть чуточку вкусить той боли, которую испытает обиженный. Ради справедливости.

Но если виноватый вдруг попросит прощения? Поможет ли это? Иногда - да. Не сразу, а спустя время, когда видны убедительные плоды покаяния: человек больше не собирается наступать на больную мозоль. Тогда можно расслабиться и забыть о всех причиненных неудобствах, ранах, обидах. Уверенность в том, что обидчик осознал проступок и дорожит отношениями, дает силу с облегчением смахнуть обиду, словно прошлогоднюю пыль. Пусть ее развеет ветер времени.

Встречаются нечестные попытки заполучить прощение. Одни слепо исполняют христианскую добродетель. Другие не хотят подмочить репутацию, боятся худой молвы. Расчетливость третьих видит выгоду от дальнейшего сотрудничества. Но разве какие-то другие мотивы, кроме искреннего покаяния, могут изменить ситуацию и исцелить раненное сердце? Я сильно сомневаюсь, что фальшивое примирение улучшит положение. Скорее только усугубит вплоть до разрыва.

Ты прав. И я прав. Но истина дороже!

Поспорили двое по поводу одного вопроса.

Один стоял на своем и доказательства приводил. Второй разбивал доказательства первого в пух и прах и приводил доводы в защиту своего мнения. Первый не терялся и опровергал доводы второго, аппелируя к авторитетным источникам. Второй цитировал другие убедительные источники.

Спор не прекращался. Наконец, спорщики решили обратиться к третейскому судье. И поскольку любой человек субьективен, они выбрали в судьи самого Всевышнего.

Бог выслушал одного, затем - другого. Спорщики в ожидании вердикта вопросили:
- Господи, кто же из нас прав?
Бог ответил:
- Вы оба правы!
- Но как же так, Господь? Так не бывает!
Бог улыбнулся и сказал:
- У каждого своя правда. Я дал вам разум, чтобы вы думали и имели мнения.
Спорщики удивились:
- И Тебя не смущает, что так много правд, Господь?
Бог уточнил:
- Правда - это путь к Истине. А вот Истина одна. Что важнее: придти к Истине или блуждать на дорогах собственной правды?

Вольный перессказ когда-то услышанной притчи. Оригинал не смогла найти.

Страх жизни

Она выглядела респектабельной женщиной, не лишенной очарования. Умудренная жизненным опытом. Впрочем никто не давал ей свой возраст. Выглядела она моложаво и очень этим гордилась.

Мужчины заигрывали с ней втайне от своих жен. Холостяки и вдовцы ухаживали, мечтая заполучить в жены. Она была неизменно мила со всеми, но не давала никаких конкретных обещаний. Люди думали, что она успешная и счастливая женщина. Часто она была центром внимания в компании. Но близко к себе никого не подпускала.

Мало кто знал, что на самом деле она была другой - неуверенной в себе закомплексованной девочкой. Зрелая опытная женщина в ней раздавала советы окружающим на все случаи жизни. Маленькая девочка никогда не жила так, как советовала другим.

Она жутко боялась идти к врачам, со слезами перенося нестерпимые боли, хотя других отправляла к специалистам, виртуозно жонглируя фамилиями медиков. Люди доверяли ее познаниям и вылечивали свои болячки.

Она страшилась современных фирм и холеных работодателей, продолжая жить на мизерную пенсию, но для других она находила возможности трудоустройства. Ей были так благодарны за помощь.

Она боялась выходить замуж, страдая от одиночества, но всех своих подруг выдала замуж, даже потерявших надежду на семейное счастье.

Она боялась всего вокруг, и даже обширные познания не избавляли ее от страхов. Тем не менее производила впечатление хорошо разбирающегося во всем человека. Как ей удавалось не исполнять ничего из того, что она советовала, остается загадкой. Ведь советы были хорошие, своевременные и полезные для большинства.

Иногда взрослая женщина задумывалась, как бы изменилась ее жизнь, если бы она следовала всем своим советам. Но при одной мысли об этом, маленькой девочке становилось не по себе, картины в воображении ее пугали, и она закрывала глаза руками, повторяя словно мантру: "Нет, нет, нет, только не я, только не я, нет!"

А потом она садилась в кресло, набирала номер одной из подруг и начинала представление - спектакль одной актрисы. Она играла жизнь, вдохновляла на жизнь, заряжала жизнью. Жизнью, которой никогда не жила.

Удовольствие иметь "Свое лицо"

Перед новым годом я получила интереснейшее предложение от Марины Мироновой. Она стала редактором сетевого журнала под названием "Свое лицо" и пригласила меня, как автора, для участия в этом проекте. 

Этому приглашению я очень обрадовалась. У меня в голове сразу зародились идеи для новых заметок. Правда реализоваться им было не суждено, так как перед новым годом на меня навалились всяческие проблемы, и я не вылезала из больниц и до сих пор еще не встала на ноги. 

Потому моих статей там пока еще нет. Надеюсь, что это временно, и скоро я уже буду в строю. Зато есть мое свидетельство о том, как я получила свободу от наркотиков. Если кто-то еще не знает как, Господь нашел меня, милости прошу.

Однако заглянуть на страницы журнала советую всем моим друзьям. Там вы найдете самые разнообразные материалы на любой вкус. Названия рубрик говорят сами за себя: "Здоровье и красота", "Вкусненькое", "Отпускное", "Киношникам", "Житие-бытие" и многие другие.

Читайте с удовольствием и получайте пользу от прочитанного!
Добро пожаловать в журнал со своим лицом!

Молитва-стих

Наведи мне прицелы,
Смыслом жизни приснись. 
Вновь воскресну, как феникс,
И возьму чистый лист.

Утоли мне печали,
Цепи смерти порви.
Растекусь морем в дали,
Стану охрой зари.

Мне бы зернышко веры
И крупицу любви.
Их посею без меры
На просторах земли.

Прогони прочь тревоги,
Растерзай волком страх.
Я возьму след с дороги
В стае гончих собак.

Ты сотри мою память,
Ту, что знает о прошлом.
Жидким золотом таять
Мне в руках осторожных.

Ты укрой меня снегом
Убаюкай метелью.
Улечу вьюгой в небо
И заплачу капелью.

Собери мои слезы
Во хрустальный флакон.
Превращу я их в грозы,
Злое выгоню вон. 

Прикоснись ко мне нежно,
Прямо к сердцу прижми. 
Вечностью безмятежной
Ласково обними.

декабрь, 2010

Очередь в магазинчике

Стоят одни женщины.
Девчонки покупают мороженое. На улице потеплело, можно расстегнуть курточку и слопать мороженого.
Бабушка с внучком тщательно разглядывает кефирный ассортимент, выбирает подешевле. Внучку перепадает чупа-чупс. Оба довольны.
Женщина с авоськами набирает пряников и печенья, сахара и пачку чая. Интересуется свежестью молока. Удовлетворившись ответом, покупает пакет. Будет с чем напоить детишек молоком перед сном. И чего они такие прожорливые, все метут подряд.
Молодая мамашка с грудным ребенком закупается молоком, творогом и сметаной. Ну без этого никак не обойтись кормящей маме.
Две студентки выбирают "Дирол" и берут две банки энегетиков. Ясно дело, дискотека намечается.
Потом еще домохозяйка с молочным ассортиментом. Каша утром школьникам, теплое молоко больному мужу, себе творожок с нулевым содержанием жира.
Передо мной женщина бомжеватого вида с красным лицом. Но чисто одета и трезва. Просит две большие бутылки пива и шоколадку "Аленка". Чтобы унять чувство вины приобретает затычку для совести - любимый шоколад ребенка.
Ну а потом была я, купила сметаны для салата и молока для мюсли.
Очень интересно рассматривать людей в очереди. А если еще и прислушиваться к их бормотанию под нос, то можно многое понять об их укладе жизни.

Август-дохляк

Не долюбливаю я третий летний месяц. Хилый он какой-то всегда. Вся красота ушла в июнь, а мощь - в июль. Августу достались крохи, потому он всегда сдается на середине и не может выполнить свою миссию до конца. Вроде как еще бы две недели тепла и солнца, но август сворачивается клубочком и впадает в спячку, предоставляя осеннему дозору взять власть в свои руки. А может у него роман с осенью и потому он давно предал свой древний летний род? Не знаю. Но точно не питаю никаких иллюзий по поводу августа. Да еще и День рождения у меня в этом предательски-изменчивом месяце, всегда напоминающий о зыбкости бытия. 

За что любить тебя, август? Ну почему ты вредничаешь и снижаешь температуру? Спящих норовишь погрузить в озноб? Рано загоняешь влюбленных по домам? Ночью на небе открываешь черные сундуки с бриллиантами, но любуешься ими в одиночестве? Зачем выливаешь холодную воду ливнями? Зачем раскрашиваешь листву желтыми красками? Лишаешь удовольствия - каникул и отпусков? Открываешь ворота холодным ветрам, учиняющим расправу над деревьями? Превращаешь лето в воспоминания? Эх, август, что молчишь? Совести у тебя нет, вот что...

Моя первая литературная публикация

На страницах сетевого журнала «Точка ZRения» появилась моя первая литературная публикация. Рассказ "Колготки" бы опубликован в августовском номере. Для меня это очень трепетно. Мою прозу никто еще никогда не публиковал. В публицистике мне знакомо это чувство рождения детища на свет, а вот в литературе - нет. Конечно, это только интернет-издание, это не толстый печатный журнал, и как подумали многие, чему тут радоваться. Но мне радостно, потому что мой маленький рассказик кому-то понравился, пришелся по душе, кто-то прочувствовал меня, уловил звуки души, заглянул в мой мир. И вот этот чей-то взгляд извне вовнутрь очень волнующ. Он не отпрянул с ужасом, не убежал с брезгливостью, а поделился своим впечатлением с другими. Меня это ободряет и дает силы творить и писать дальше, не смущаться и не бояться открывать свой мир окружающим.

Воображение без мастерства создает живописный хаос; мастерство без воображения — мертвый порядок.

Первое необходимое качество писателя — воображение, второе — мастерство. Воображение без мастерства создает живописный хаос; мастерство без воображения — мертвый порядок.
Дональд Холл

Стерильность

Она стремилась к идеальной чистоте повсюду. Драила, чистила, мыла, убирала. "У хорошей хозяйки дома ни пылинки" - так считала она, следуя собственным представлениям о порядке. Стоило только кому-то войти в квартиру, как тут же она бралась за веник и тщательно выметала песок. Потом мыла обувь, чтобы грязь в дом не тащили. 

Страшно было ходить по глянцевому полу. Если вдруг оставались следы, она хватала тряпку и ползала на коленях, тщательно вытирая все до зеркального блеска. Приходящие всегда чувствовали себя неуютно, создавая такие неудобства хозяйке. Казалось, что они - рассадник нечистоты, рушащий совершенный мир. Ее глубоко уважали, ценили труд, поэтому предпочитали реже ходить в гости, ведь летать еще никто не научился. 

Ей казалось, что чистота и порядок - такие качества, которые показывают ее, как женщину с наилучшей стороны, поэтому не позволяла ни малейшей соринке или грязинке проникать в крепость уюта и порядка. Она трудилась, как пчелка, ради одной цели - встретить мужчину мечты и поселить его в своем мире. Одного она не учла: стерильных людей не бывает, особенно мужчин. Поэтому в ее доме не приживались не только мухи и тараканы, ржавчина и плесень, но и все дышащее, потеещее, воняющее, пачкающее. 

Все это продолжалось до тех пор, пока стерильность не стала убивать все живое в ней. Тогда она завела кота, чтобы тренировать на бедном существе свою терпимость к "грязным животным", какими в ее глазах были нечистоплотные люди.

В компании Гессе, Пруста и Пелевина

Дочитала Гессе "Нарцисс и Гольдмунд". Не разочаровалась до конца.

Начала Пруста, что-то застряла. Вот ведь словеса развесил, многоэтажные конструкции  в предложениях, трудно воспринимается. Не доросла или совсем не мой автор.
Решила "покусать" Пелевина, чтобы хоть знать о чем пишет человек. Пока что грустно, даже название не запомнила. Может, предубеждение у меня? Или жара сказывается. Да еще гарь и дым, мозг работать отказывается. Мысль зафиксировать сложно.

Пролистываю френдленту и удивляюсь, как люди соображают, пишут и пишут, да еще умные мысли выдают...

Вот думаю, кем стать: писателем или фотографом?

Какому-то перцу понравилась моя фотка с закатом. 
Муж хихикает:
– Хотела ты стать писателем, а станешь фотографом. 
Я хмыкаю:
– А мне вот тут предложили в интернет-журнале "Точка зрения" опубликовать рассказ "Колготки". Запросили автобиографию. Так что я еще подумаю, кем стать.
:)
А мама на это сказала:
– Разве тебе уже присвоили звание "писатель"?
Ей почему-то казалось, что писатель – это заслуженное звание, его присваивают за определенные заслуги :))) По-моему, она в чем-то права 

Автобиографично: Дипломат – в подарок

Во времена моей юности в моде были вот такие портфели-дипломаты.
Старшеклассники форсили с черными или коричневыми чемоданчиками с латунными замками.
 

У них, как правило, были ободраны углы, а деревяшки закрашены фломастером нужного цвета. Если ломались замки, то их перетягивали резинками. Красного цвета внутренность была разрисована, расписана и заляпана наклейками. К кармашку на молнии крепился самодельный брелок, сплетенный из разноцветных ниток. 

Я была в восьмом классе, когда нежданно-негаданно сбылась моя мечта - иметь такой дипломат. Однажды пришла моя тетка с драным черным дипломатом и сказала:
– Это тебе подарок от отца.

Мы живем в параллельных мирах

Это только кажется, что мир один. На самом деле, мы живем в параллельных мирах. Мы даже не представляем себе, сколько вокруг интересного, грустного, ужасного, веселого, пока случайно наш мир не пересечется с другим. Жизнь течет спокойно и размеренно, пока звуки и образы других миров не вторгаются в наш. Тогда мы поражаемся устройству параллельной жизни, словно обитателям другой планеты. Это волнует и будоражит чувства, но потом мы привыкаем и впускаем этот мир в себя, позволяя ему сосуществовать рядом. Продолжается это до тех пор, пока мы не откроем для себя новый мир. И снова потрясение, ступор, оторопь, недоразумение...
Некоторые закрываются от вторжения извне. Особенно это заметно с возрастом. Они ворчат и бубнят, не желая признавать, что иные имеют право быть. Другие, напротив, стремятся впитать в себя инаковость, доходя до абсурда и теряя самость.
Истина, как всегда, посередине. Нужно признать наличие параллельных миров, но пересечение с ними должно доставлять удовольствие и восхищение, радость и удивление. Пусть это будоражит и вдохновляет, но не крадет нашу индивидуальность и неповторимость.

Нереализованные мечты

-- Я мечтаю быть очень красивой, чтобы нравиться всем мужчинам и чтобы самой всех презирать!.. -- сказала она. Наступила тишина. Все опустили лица, на которых застыли натянутые улыбки. -- И еще я хочу, -- продолжала Катя, -- ехать, в красивой спортивной машине, и чтобы на мне был длинный алый шарф, а на сиденье рядом - магнитофон и маленькая белая собачка... -- Она запнулась и добавила: -- Это честно...
Фильм "Курьер"

Стареющая женщина мечтала... 

Нереализованные мечты теснились в груди и время от времени вырывались оттуда сдавленным стоном. Она прикрывала глаза и переносилась в созданную ее воображением реальность. Там она, одетая в черные кожаные брюки и такую же куртку с "молниями", сидела на мотобайке позади крепкого широкоплечего мужчины. Руки, сцепленные на его животе, ощущали кубики накачанного пресса. Голова правой щекой прижата к могучей спине. Запах кожи и бензиновых паров возбуждал чувства свободы и безрассудной страсти. Ветерок трепал длинные волосы. Мужчина газанул, и железный конь с ревом рванул вперед. В груди замерло, и тут же она ощутила адреналиновый "приход". Они мчались по пустынному шоссе навстречу солнцу. Вдоль дороги мелькали кусты, зеленые поля, рощи. Она опьянела от радостного счастья озорной молодости. Улыбка блаженства играла на ее губах, слегка обветренных от поцелуев.

Она открыла глаза, возвращаясь в будничную действительность. Идиотская улыбка постепенно трансформировалась в злую усмешку. Унылая и серая жизнь стареющей женщины, приткнувшейся в облезлом кресле у окна. Слабое дуновение из форточки шевелело жидкие волосы на голове. Солнце садилось. Золотистые лучи освещали прощальным светом скучное существование одинокой фигуры с расползшейся талией. 

Тетка стряхнула с себя остатки видения, тяжело поднялась, подтянула треники с вытянутыми коленками и пошаркала на кухню ставить чайник.

Сорока-воровка

Она постоянно думала, что жизнь несправедлива к ней. Будто кто-то что-то ей не додал. Обделили при распределении благ. И поскольку в своей судьбе она видела только скудость и нищету, она любила покопаться в чужой. Порой она отыскивала там несметные богатства и, как сорока-воровка, тащила их к себе. Мало того, она складировала их "за пазухой", как Плюшкин. Но все эти меры мало помогали ее мятущейся душе, и она вновь и вновь охотилась за сокровищами. Если ей не хотели отдавать, она капризничала, впадала в истерику, пользовалась всеми доступными средствами и приманками, пока вожделенное не оказывалось в ее копилке. При всем при этом она считала, что она всего лишь восстанавливает справедливость. Из утащенных богатств она не могла пользоваться ни любовью, ни дружбой, ни душевным равновесием, ни образованием, ни мудростью, ни радостью. Боялась, что кто-нибудь увидит и она лишится своих приобретений. Потому удовольствия от жизни она все равно не получала, даже обладая такими бриллиантами в своих тайниках как счастье, ум, благополучие, благословение, мир...

Одиночество в сети - скука, Дина Рубина - улет!

"Одиночество в сети" закончила читать на прошлой неделе. Все как-то предсказуемо оказалось. И, возможно на фоне моих передряг, - скучно.
Зато начало книги Дины Рубиной "Вот идет Мессия!" вызывает во мне бурный восторг. Наслаждаюсь, хохочу, веселюсь и грущу. Нравится

Государство - не бог. Оно не имеет права отнимать то, чего не может вернуть, если захочет. (Чехов)

Вот тут совершенно замечательный рассказец А. П. Чехова "Пари".
Можно почитать для души.