Не долюбливаю я третий летний месяц. Хилый он какой-то всегда. Вся красота ушла в июнь, а мощь - в июль. Августу достались крохи, потому он всегда сдается на середине и не может выполнить свою миссию до конца. Вроде как еще бы две недели тепла и солнца, но август сворачивается клубочком и впадает в спячку, предоставляя осеннему дозору взять власть в свои руки. А может у него роман с осенью и потому он давно предал свой древний летний род? Не знаю. Но точно не питаю никаких иллюзий по поводу августа. Да еще и День рождения у меня в этом предательски-изменчивом месяце, всегда напоминающий о зыбкости бытия.
За что любить тебя, август? Ну почему ты вредничаешь и снижаешь температуру? Спящих норовишь погрузить в озноб? Рано загоняешь влюбленных по домам? Ночью на небе открываешь черные сундуки с бриллиантами, но любуешься ими в одиночестве? Зачем выливаешь холодную воду ливнями? Зачем раскрашиваешь листву желтыми красками? Лишаешь удовольствия - каникул и отпусков? Открываешь ворота холодным ветрам, учиняющим расправу над деревьями? Превращаешь лето в воспоминания? Эх, август, что молчишь? Совести у тебя нет, вот что...
Комментариев нет:
Отправить комментарий